En coma literario.
Escritura y otras drogas.
sábado, 16 de agosto de 2014
Picadura.
Sangra mi quebradiza boca
intentando besar a esa huidiza abeja
que ya clavó su aguijón en mi memoria.
Mi alma surca los verdes prados,
se niega a aceptar
que esa criatura ya ha partido.
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