En tu tejado.

Ha muerto ya el liricista del tejado,

lo ha asesinado tu forma de mirar.

La luna lo acunó en su regazo

mientras tú soñabas con amar.

Comienzo del fin.

Cae un negro cuervo de mugre recubierto,

en las fauces de una montaña intoxicada.

Llueve lodo en la madrugada,

mientras delfines maúllan

por las esquinas de un bar

adornado con aroma a diciembre.

Cierra el telón la vida,

apaga las luces el mundo.  

A sol y luna.

Está el sol enamorado

de esa despedida en aquella estación

de dos amantes mudos

que son envidia de la luna,

amante del poeta más adulador,

amada del sol en secreto.

Anhelo.

El aroma a recuerdo emana de la foto:

 ojos pardos,

suena el café, fría tarde de otoño.

Leo, pienso, parpadeo,

y aquí estás, sonriendo,

como un tibia brisa de verano,

acariciando mi alma.

A las estaciones.

Empuña el día entre azucenas

un haz de vidas acabadas;

un roble acaricia el alba,

el canto de un jilguero despierta la primavera.

Viento, una nube de morralla

masacra una playa:

Julio opaco llora.

Un huracán besa a otoño;

triste recuerdo de hojas caídas:

bosque desnudo.

Comienzan a danzar los copos

entre hielo concebidos:

ventisca acurruca el invierno.

Un instante.

 

Un paseo dado a media tarde

en el parque de tus suspiros;

tú me besas, yo te miro

se desata la pasión en un instante.

Entre tus labios.

 Un soneto solitariamente encajado

en tus labios al hablar,

flota y vuela desatado,

deseando en una mente penetrar.